O CHÃO DO ECO

Existe um território invisível, uma geografia interior e secreta que não se mapeia com os olhos do corpo, mas que se deixa tatear com temor e tremor pelas profundezas do coração; é exatamente a partir desse chão oculto e sagrado que somos chamados a profetizar e a ministrar à nossa geração.

Percebemos, ao longo de décadas de caminhada, que esse lugar de proclamação não sobrevive na atmosfera rarefeita da performance humana, não tolera os palcos reluzentes onde a vaidade e o orgulho carnal tentam encenar uma espiritualidade que não possuem, nem se alimenta da imitação barata e mecânica dos estereótipos religiosos vigentes.

Esse espaço interior rejeita de forma absoluta o mundanismo e qualquer tentativa velada de impor nossa própria autoridade ou opinião sobre quem caminha ao nosso lado.

Fomos vocacionados para a plenitude, para sermos cheios do Espírito Santo (Efésios 5:18), sabendo de antemão que a função primária do Consolador nunca foi promover o homem, mas sim nos revelar a Cristo, glorificá-Lo (João 16:14) e esculpir o Seu caráter em nossa própria pele.

João nos descortina essa realidade com uma precisão cirúrgica que o tempo e o desgaste dos anos não conseguem apagar quando escreve que "o testemunho de Jesus é o espírito da profecia" (Apocalipse 19:10); compreendemos, então, que a nossa voz e o nosso serviço neste tempo só encontram eco e legitimidade no céu quando cada palavra, oração ou gesto silencioso aponta, de forma obstinada e exclusiva, para a beleza dAquele que nos resgatou.

Quantas vezes, no silêncio do quarto, somos confrontados com a pergunta oculta: estamos gerando um eco de nós mesmos ou emprestando a voz para que o Cordeiro fale?

A nossa segurança existencial e teológica repousa no fato inabalável de que Deus não muda.

Ele permanece absolutamente o mesmo, imutável em Seu caráter, em Seus decretos e em Sua fidelidade eterna, como nos é asseverado em Malaquias 3:6 ("Porque eu, o Senhor, não mudo" ) e em Tiago 1:17, onde aprendemos que nEle não há sombra de variação.

Essa constância divina é o nosso ancoradouro quando as tempestades históricas agitam as nossas circunstâncias externas ou quando crises íntimas insistem em torcer a nossa confiança.

Ele não oscila em Seus afetos, não retira o Seu amor de nós e continua nos atraindo pacientemente para um lugar de proximidade estreita e comunhão, independentemente do caos social ou da falência institucional que se instale ao redor; Ele jamais abdicou do trono da história e continua governando como o Senhor absoluto da Sua Igreja.

O apóstolo João não recebeu as visões avassaladoras do Apocalipse a partir de um palanque de exaltação, de um cargo de relevância visível ou de um cenário de sucesso eclesiástico.

Pelo contrário; a revelação da glória escatológica lhe foi entregue no ventre do esvaziamento e do isolamento geográfico.

Ele era um idoso, sobrevivente de perseguições brutais, sozinho na carne, tendo visto todos os seus companheiros de ministério serem martirizados, exilado na colônia penal da Ilha de Patmos por causa da fidelidade à palavra de Deus e do testemunho de Jesus Cristo (Apocalipse 1:9).

Foi exatamente ali, naquele ambiente hostil de trabalhos forçados onde o império romano tentava sufocar e calar a sua voz, que o céu se abriu e a Majestade se manifestou.

A intimidação social e o medo do cancelamento são velhos conhecidos que tentam, a todo custo, emudecer as nossas convicções mais profundas, mas a história de Patmos nos ensina que a palavra profética não nasce da aprovação cultural ou do conforto; somos intimados a ministrar na nossa fraqueza visível, na nossa pequenez humana, assumindo a nossa vulnerabilidade sem o amparo de aparatos humanos, porém carregando a responsabilidade de quem esteve diante do Trono.

Jesus ama a Sua Igreja com um amor zeloso e visceral que frequentemente confunde a nossa lógica utilitarista.

Mesmo quando ela se apresenta de forma imatura, fragilizada pelas suas divisões internas ou desfigurada pelas suas próprias contradições éticas, Ele não a rejeita; antes, a acolhe em paciência e a exorta firmemente a caminhar em direção à estatura de varão perfeito.

Como um pai que conhece a estrutura de seus filhos e se compadece das suas limitações (Salmo 103:14), o coração de Deus celebra cada avanço tímido, cada passo trôpego na direção da santidade e cada "sim" que a Igreja pronuncia ao responder à Sua graça abundante por meio de um arrependimento sincero.

Paulo amplia a nossa percepção sobre essa dedicação incondicional em Efésios 5:29 e 32 ao asseverar que "ninguém jamais odiou a sua própria carne; antes a alimenta e cuida dela, como também Cristo faz com a igreja" , culminando no anúncio de que essa relação íntima entre o Redentor e os redimidos constitui o maior mistério do universo.

É esse amor que nos constrange a entender que ministrar e profetizar só é possível quando nosso coração se move pelo mesmo afeto de Cristo, despindo-nos de qualquer olhar cínico ou elitista sobre a comunidade dos santos.

Se Ele escolheu amá-la a ponto de se entregar por ela, com qual direito nos colocaríamos como juízes distantes de um povo que Ele comprou com o Seu próprio sangue?

Sendo assim, o nosso serviço e a nossa ministração precisam brotar, obrigatoriamente, de um solo arado pela humildade crônica e pela equidade.

Fomos advertidos de forma solene pelo apóstolo em Filipenses 2:3 para que "nada façais por ambição egoísta ou por vaidade, mas humildemente considerar os outros superiores a si mesmo" .

Essa diretriz destrói completamente as engrenagens do orgulho humano e da politicagem eclesiástica; não se trata de encenar uma modéstia coreografada para colher a admiração alheia, mas de experimentar uma transformação real na mente, de modo que nos vejamos genuinamente como servos dedicados ao bem do outro.

Enquanto a verdadeira humildade define e confessa quem de fato nós não somos diante da transcendência de Deus, a mansidão governa quem somos nas relações com o próximo, eliminando toda necessidade neurótica de controle, manipulação ou imposição de autoridade.

É nessa imersão na soberania de Jesus que a Igreja descobre ser o único espaço na terra onde as distinções socioeconômicas, intelectuais e raciais perdem o seu peso opressor, igualando todos os seres humanos aos pés da cruz (Gálatas 3:28).

Ali, despidos de nossas condecorações e méritos ilusórios, ocupamos a mesma posição: pecadores resgatados pela misericórdia, chamados à mortificação diária dos impulsos da carne (Romanos 8:13) e necessitados da mesma porção de graça para sobreviver ao dia de hoje.

Não há espaço para púlpitos elevados acima do nível da graça; quem ministra de fato precisa saber que está compartilhando o pão com outros famintos, estando no mesmo nível de dependência.

Qualquer pretensão de superioridade espiritual ou altivez ministerial desmorona de imediato quando somos confrontados com a crueza da santidade divina.

Quando o profeta Isaías entrou no templo e contemplou o Senhor assentado em um trono alto e sublime, com as orlas de Suas vestes enchendo o santuário e serafins clamando a Sua pureza eterna, a sua resposta não foi o orgulho pelo cargo profético, mas o colapso de sua própria justiça: "Ai de mim!

Estou perdido! Porque sou um homem de lábios impuros e habito no meio de um povo de impuros lábios" (Isaías 6:5). O reconhecimento da própria impureza é o pré-requisito para o toque do carvão aceso do altar.

E o próprio Jesus, "subsistindo em forma de Deus, não considerou o ser igual a Deus coisa a que se devia agarrar, mas esvaziou-se a si mesmo, tomando a forma de servo, tornando-se semelhante aos homens" (Filipenses 2:6-7).

Vemos o Verbo eterno, que no princípio estava com Deus e era o próprio Deus (João 1:1), condescender a ponto de se fazer carne, assumindo a nossa fragilidade e tabernaculando entre nós (João 1:14).

Contemplamos, com espanto, o Criador das galáxias ajoelhado no cenáculo, cingido com uma toalha, lavando metodicamente os pés sujos de poeira e suor daqueles que em poucas horas O abandonariam (João 13:1-5), deixando uma ordem direta de que a liderança no Seu Reino é exercida com uma bacia de água nas mãos (João 13:14).

Jesus subverteu para sempre os modelos humanos de hierarquia e poder ao ensinar que quem quiser ser o primeiro deverá ser aquele que serve a todos, porque "o Filho do Homem também não veio para ser servido, mas para servir e dar a sua vida em resgate de muitos" (Marcos 10:44-45).

Como ousemos ministrar exigindo privilégios se o nosso Mestre escolheu a bacia e a cruz?

O verdadeiro avivamento espiritual e o mover que tanto ansiamos para a nossa geração nunca serão produtos do esforço, da inteligência estratégica ou do mérito de qualquer liderança humana; eles pertencem única e soberanamente ao agir livre do Espírito Santo de Deus.

Na economia do Novo Pacto, abarreira de separação ritual e a distinção excludente entre uma casta clerical e uma massa leiga foram pulverizadas quando o pesado véu do templo se rasgou de cima a baixo no exato momento da morte do Cordeiro (Mateus 27:51).

Esse evento cósmico e histórico garantiu a cada crente em Jesus o mesmo acesso irrestrito e ousado ao Santo dos Santos pelo sangue vertido na cruz (Hebreus 10:19-20), constituindo toda a comunidade dos remidos como um reino de sacerdotes voltados para Deus (Apocalipse 1:6; 1 Pedro 2:9).

Todos nós compartilhamos a mesma dignidade e a mesma seriedade eclesiástica.

Jesus encarnou essa atitude de servo obediente até o Seu último suspiro, entregando a Sua vida de forma totalmente voluntária e consciente de Sua missão, como Ele mesmo asseverou em João 10:18: "Ninguém a tira de mim, mas eu de mim mesmo a dou" .

É desse Calvário esvaziado de vaidade que continua ecoando o Seu convite urgente e terapêutico: "Vinde a mim, todos os que estais cansados e sobrecarregados, e eu vos aliviarei.

Tomai sobre vós o meu jugo e aprendei de mim, porque sou manso e humilde de coração; e achareis descanso para a vossa alma" (Mateus 11:28-29). A profecia e a ministração autênticas nascem desse aprendizado prático com o Cristo manso, longe dos ruídos da autoafirmação.

Portanto, torna-se impossível edificar uma vida ministerial relevante ou profetizar com fidelidade se estivermos ancorados apenas em um conhecimento puramente intelectual, em conceitos acadêmicos frios ou em informações teológicas herdadas de segunda mão.

O que a nossa época necessita com urgência não é de burocratas da religião, mas de testemunhas que falem a partir do conhecimento experimental e da revelação profunda da pessoa de Jesus Cristo.

Era esse anseio avassalador que consumia a alma do apóstolo Paulo quando ele escreveu em Filipenses 3:10: "para o conhecer, e o poder da sua ressurreição, e a comunhão dos seus sofrimentos, conformando-me com ele na sua morte" .

Não há atalhos para esse nível de intimidade; ele exige tempo gasto diante das Escrituras Sagradas, manejo correto da palavra da verdade (2 Timóteo 2:15) e submissão diária ao Espírito.

O Apocalipse abre as suas cortinas nos abençoando com "graça e paz da parte daquele que é, que era e que há de vir... e da parte de Jesus Cristo, a Fiel Testemunha, o Primogênito dos mortos e o Príncipe dos reis da terra" (Apocalipse 1:4-5).

Diante da certeza absoluta de que Ele vem com as nuvens e que todo olho O contemplará (Apocalipse 1:7), compreendemos que o dom mais desesperadoramente necessário para a sobrevivência da Igreja hoje é o discernimento espiritual (1 Coríntios 2:14), aquela capacidade dada pelo Espírito de discernir com clareza o que provém do sopro eterno de Deus daquilo que é apenas entretenimento mundano ou histeria da carne.

Jesus Cristo é a nossa única esperança concreta e inabalável.

Ele não é um mito congelado na antiguidade ou uma filosofia abstrata sepultada na poeira da Judeia; Ele ressuscitou fisicamente, rompeu os limites da morte e declarou de forma vitoriosa a João: "Não tenhas medo; eu sou o primeiro e o último e aquele que vive; estive morto, mas eis que estou vivo para todo o sempre e tenho as chaves da morte e do inferno" (Apocalipse 1:17-18).

Não prestamos culto a uma memória fúnebre, mas servimos ao Senhor da Vida que nos convoca a nos levantarmos com coragem e lucidez diante da nossa própria geração.

Somos desafiados a viver de tal maneira que a nossa própria existência seja uma proclamação desse Evangelho completo de um Cristo completo.

No fim de tudo, quando as luzes dos palcos humanos se apagarem e as nossas obras forem provadas pelo fogo, tudo se resumirá a este chamado: termos permanecido no lugar do quebrantamento, da humildade real, do conhecimento íntimo de Deus e da dependência diária da Sua maravilhosa graça.

É exclusivamente a partir desse solo de servos, conscientes de quem nós somos e de quem Ele é, que nos tornamos aptos para ecoar a Sua verdade eternal, profetizar com precisão ao coração cansado do nosso tempo, ministrar com eficácia aos que sofrem e viver de fato, porque a Sua vida ressuscitada pulsa em nós e nos basta.